A rede é uma côncava muralha
Colada a três paus fincados no jardim
Numa casa vazia de fundo de quintal
As bolas voam ali sem piedade
E intentam acasalar essa fêmea nua
E quando adentram pelas vias abertas
Roçam deslizam beijam lambuzam
E gozam pelas malhas das paredes
Dos fundos e laterais
Fazendo todo mundo delirar
E quando a bola erra o alvo
Enche de raiva a galera
Que se prontifica em blasfêmias
Como se aquela cópula dependesse
Apenas de um chute exemplar
Um gol é um verdadeiro milagre
E só depende da mão dos anjos
Eu apenas chuto um balão de ar
@psrosseto